Cabeza de Mexicano

Ya que estamos todavia celebrando el mes de la patria, y que se acerca (a tal velocidad que antes de que me de cuenta ya hasta habra pasado) mi primer aniversario de boda, me vino a la cabeza la siguiente anecdota.

Despues de escoger iglesia para casarnos (hice una short-list con mis 5 iglesias favoritas del Centro Historico de la Ciudad de Mexico, entre las cuales el Lord tenia que elegir) resulto que tenia(mos) que elegir sacerdote para que nos casara.
En mi estado de Lapsed Catholic, la verdad, yo no tenia muchas preferencias. Solo queria que fuera un padre moderno, que entendiera el mundo de hoy, y no backward thinker!
La secretaria de la iglesia me recomendo un padre joven...asi que me chute una misa (media en realidad, aun en domingo el trafico del centro y el problema para encontrar estacionamiento pudo mas que mis deseos "experimentar" al padre).
Al final, me acerque a el, muy linda y piadosa yo, con mi mejor sonrisa de no-rompo-un-plato.
Le dije brevemente que estaba sola porque el susodicho lord, estaba en Inglaterra, pero que me gustaria que nos casara por la fe catolica.
Les ahorrare el rollo que siguio, que me hubiese gustado que asi sucediera en la realidad. El caso es que me pidio que cuando el susodicho lord tuviera todos los permisos necesarios para casarse conmigo y estuvieramos ambos en Mexico, antes de la boda fueramos a hablar con el.

Convenci al lord de ir a tal entrevista con la promesa de ir a comer al Danubio despues.
El padre, hasta tenia preparado un speech en ingles...pero despues de un rato, le pregunto al lord si entendia espanol y muy despacio prosiguio con la platica...fue mas o menos amena.

El dia de la boda llego, el padre no parecia de muy buen humor.
Primero, yo estaba necia que no bajaria del carro hasta que no estuvieran TODOS dentro de la Iglesia...eso incluia al cortejo, pero en particular al Lord...no quería que me viera antes de hacer mi entrada triunfal...
Ya en la entrada de la iglesia, el padre señalaba que entráramos pero NOOOOO...
El mariachi no comenzaba a tocar la Marcha Nupcial...y yo claro, necia que no empezaría a caminar hasta no escuchar los acordes acordados, valga la redundancia...
Asi que el padre ya estaba en short-fuse mode. No le parecio que dos de las lecturas fueran en ingles (pero PADRE, así lo habíamos acordado...hasta me hizo llevarle los benditos misales para que los aprobara, no?)
Total, como no habia modo de cambiarlo (porque mis lectores no hablaban español) se aguanto.
A la hora de los votos...el lord, como todo buen expositor, se había memorizado super bien sus votos, en español...yo con mi memoria de teflon, me di cuenta que habia olvidado TODO...como estaban en ingles, lo mejor que el padre pudo hacer, en vez de decírmelos fue sostener el misal enfrente de mi...creo que servirme de atril no le pareció tampoco...
Para colmo, despues de intercambiar anillos y decir las famosas palabras de los declaro marido y mujer, el padre dijo: Dale un beso...y el lord y yo, ni tardos ni perezosos nos dimos un besito casto y puro en los labios, solo para escuchar en el trasfondo, la angustiada voz del sacerdote: en el anillo, en el anillo!!!!!!
Argh, para que no especifica antes!...como el lord no tiene el comando del idioma necesario para entender la orden susurrada, yo la tuve que obedecer...que quede aquí establecido que no simboliza acto de sumisión, el hecho de que YO le diera un beso en la mano (el anillo) al lord.
En fin...ya termino de casarnos...nos despidió, hasta eso bonito, lo único que recuerdo fue cuando me hizo prometer que haría feliz a mi esposo, yo le conteste: -Tratare! Y el, muy serio, me dijo: No es suficiente tratar, tienes que comprometerte, tienen que comprometerse mutuamente, a hacerse siempre felices.
Salimos con la marcha mariachosa nupcial de nuevo...y tan tan...

Al dia siguiente, un fotógrafo freelance de la Iglesia, quien sabe de que artimañas se habra valido para conseguir la dirección de mis papas...el caso es que a media mañana se aparecio con un album lleno de fotos de su preciosa hijita casándose con el lord.
Mi papa no lo quería comprar, se le hacia caro...pero el fotógrafo sabe bien a que árbol se arrima.
Mi mama desembolso el dinero, y se quedo con el álbum.

Esa noche, mientras veiamos las primeras fotos de la boda, discutíamos la nacionalidad del sacerdote. Unos decian que hasta su acento era extraño...yo decia que no, que el padre era mexicano. El lord salio con su frase celebre: No. No tiene cabeza de mexicano!
Todos nos atacamos de la risa: cabeza de mexicano, que es eso? como se nota?
(Ahora, también puede juzgar usted mismo! Que opina? Tiene o no el padre cabeza de Mexicano?)
Después, tuvimos que admitir...es cierto, el concepto abstracto de cabeza de mexicano, existe, y TODOS sabemos como distinguir un compatriota...a veces es mas difícil, depende de cuan marcado tenga la cabeza de mexicano.

Nostalgic offices

Over the past few days (weeks) I have found myself visiting me old haunts...those that I used to dread most of the time, while I was a PhD student.
This time it has been different.
I have realised I actually liked it...it is one of those cases of "don't know what you've got till it's gone"...
Now that I am almost faced with unemployment --or at least it is looming in the horizon-- and have been away from my old institution for a bit, I can appreciate it better.
For starters, what magnificent surroundings! The most elegant I have set eyes upon, bar the Palaces of the Emperors of Central Europe...but as well, the Cafe culture and the chic boutiques.
Not so much to my liking are the hordes of tourists that I have had to deal, while skilful toreador(a) in my way out the the corresponding tube station.
But, let's not get over- nostalgic about it. After all, my last memory of this University was as an out-of-time PhD student rushing to write and print a thesis in an underground makeshift office.
Office? It did look more like a dungeon...no windows, no natural light...our only contact with the world was the internet.
It was the punishment for not finishing in the three years that they have allowed us.
There you go. The old "brush them under the carpet". They where trying to hide us, from the brand new PhD students arriving, so they don't get to disheartened at the sheer quantity of poor souls that have sign the best part of 3 years away and still haven't managed to finish their degrees.
Before the last month of our three years elapsed, we were told we had to move to the basement if we wanted to continue having an office! So me and three of my friends --together with a handful more graduate students-- joined the ranks of the "invisible" students. Our fall from Maths department paradise took us 6 floors downstairs into the basement.

It certainly worked, we all make sure we were out in the natural light fairly shortly.
We all looked a bit pale and weary, but have now got our coveted degrees...

Efemerides 1:how a taxi ride can change a life.

En un dia como hoy, pero de 1998, mientras Alemania se disputaba con Mexico el pase a los octavos de final del Mundial de Futbol de Francia, yo me encontraba volando en un Boing que pertenecia a Lufthansa hacia Frankfurt, y de ahi, hacia mi destino final: Marsella. Aun en el vuelo hacia Frankfurt: un GOOOOOOL Mexicano! El capitan lo anuncio en el altavoz. No lo podia creer. Por supuesto el animos era mas de decepcion que de jubilo, pues habia mas alemanes ahi que mexicanos (no obstante que habiamos salido de Mexico DF, en aquellos años post-Gortari no era aun muy comun viajar a las europas para el verano, ni de mochilero, como lo es ahora).

En algun momento mientras cambiaba de avion debieron de haber caido los dos goles alemanes, pues ya nunca me entere como fue que a mi llegada a Marsella, Mexico ya no era mas parte del Mundial. (Damn it! Yo que los queria ir a ver jugar!)

Nunca me imagine como podia el destino mudar tan repentinamente.
Era casi media noche y no habia mas trenes ni autobuses, asi que tuve que tomar un taxi para llevarme a la residencia universitaria. El trayecto mas exasperante de mi vida. Pregunte muy claramente antes de subirme, -Habla ingles? –Si, claro.

No detecte la ironia en su voz…mas debio haberla, pues el tipo no hablaba
mas que frances. Lo cual, como se podria deducir de mi pregunta, yo no hablaba, ni entendia. El taxista no debio de haber pasado su examen taxistero tampoco, pues me preguntaba a intervalos regulares por donde debiamos ir. Me decia, -Par la? Par la?
Y señalaba con la mano por aqui y por alla… Que iba yo a saber? Yo acababa de llegar, que no me vio subirme en el aeropuerto con todos mis triques cual India Maria?

En fin tras algunas llamadas por radio (o seria celular) y muchos numeros dando vueltas en el taximentro, llegamos al campus universitario. Desierto…callado.

Finalmente, un alma! El taxista se orilla y baja su ventanilla, comienza una conversacion a gritos, me imagino, preguntandole al universitario por donde ir…

Era mi oportunidad de ponerme a cargo, de sentirme util, asi que interrumpi, y a grito pelado, le pregunte a la figura afuera del taxi si por casualidad hablaba ingles. -I am ENGLISH, dijo con enfasis, lo que resulto ser un hombre joven de muy buen ver!

Ya con mas tranquilidad y cierto entusiasmo, le confese al joven ingles que estaba yo en Marsella por causa de una escuela de verano en Matematicas, a lo que el respondio: -Yo tambien estare en esa conferencia. Asi pues, me explico que debia yo hacer, luego le explico al taxista en frances que hacer, y nos despedimos con un simple: Nos vemos mañana!

Mi cabeza daba vueltas: serian todos los hombres del Viejo continente asi de guapos? Serian todos los matematicos asi de simpaticos?

Sin que yo me diera cuenta, el hombre joven siguio desde lejos con su carro al taxi, solo para asegurarse que el taxista habia entendido bien.

Llegue a mi residencia, y tuve que pagar 650 francos (que en esos entonces estaba a 1.5 pesos mexicanos) y casi quise llorar. Subi a mi cuarto en el tercer piso. No consegui dormir. No se si seria el jetlag pero pase toda la noche pensando en el joven ingles. De hecho,
desde entonces no hay noche que no piense en aquel hombre.

Y ahora se que nunca le podre retribuir suficiente a aquel taxista el haberse perdido, y sobre todo el haber detenido en la penumbra de la noche la silueta de mi Dr. O.

British Media

Hace algunos años, se me ocurrio cuestionar al Dr. O el porque de su insistencia en vivir en Inglaterra despues de haber probado las mieles de Bon Vivant frances.
Era dificil para mi imaginarme mejor lugar para vivir que una soleada ciudad del Mediterraneo, casi tan cosmopolita como Londres, mas relajada que Paris (bueno, eso es facil), rodeada de belleza natural, y con toda la clase francesa. La playa (con arena artificial) no es la mas hermosa, pero una moderada caminata por las blancas montañas te desemboca en las pequeñas bahias de aguas azul turquesa y temperaturas mas que refrescantes (nunca consigo permanecer en tan heladas aguas mas de 2 minutos).

Al final, no fue tanto una decision tomada, sino un designio del destino, pues el trabajo trajo de vuelta a Dr. O a sus tierras. Originario de una pequeña ciudad (capital de su “estado”) del Sudoeste ingles, la vida en Londres parecia casi tan exotica como vivir en el extranjero (impresion reforzada por la manera de hablar de los passers-by).
Una ciudad vibrante. Sucia y violenta. Dorada y elegante. Vieja y contemporanea. Very British y tan internacional a la vez. Amada y odiada. Trafico, contaminacion y precios exorbitantes. Cultura y arte. Vestigios del Imperio que ya fue.

Pues bien, la respuesta original del Dr. O a esta tan impertinente pregunta fue: La calidad de la British Media. Y por Media se entiende el conjunto de medios de comunicacion. Television, radio, los periodicos, y las revistas.
En aquellos entonces yo pense “You’ve got to be joking” como alguien puede decir que lo que mas extraña…lo que determina en ultima instancia regresar a su pais, es la calidad de los medios masivos?
Bueno, es que en aquellos entonces, yo no sabia apreciar la BBC ni The economist.
En realidad, ahora, ya no solo soy admiradora de los programas “High-brow”, aunque por lo menos aun no veo telenovelas. Bueno, inglesas, porque entre las historias que se me han quedado en el tintero carioca, tengo una muy buena de un dialogo que escuche en una telenovela brasileira.

Ayer por la noche, escuche una voz familiar salir de la TV.
Era la Dr Gillian McKeith. Alguna vez han visto “You are what you eat”? Aqui fue un exito.
Es mas, se volvio un hit mundial, y hasta hubo una serie Americana…valgame, hasta encontre el libro en portugues “Voce e o que come” en mi libreria favorita al final de Leblon, en Rio de Janeiro.
Asi que, como rehusarme a verlo? Era como encontrarme con una vieja amiga, una que se preocupa por mi salud y me dice, con tecnicas bastante chocantes, lo mal que me hace la comida chatarra (algunas veces mirar el programa me hace sentir "smug" y contenta conmigo misma, pues al parecer, como bastante saludablemente…). Lo unico en lo que ella y yo no concordamos es en la cantidad de frijoles que es saludable comer…y si estan sospechando que yo como mexicana que soy sugiero comerlos en abundancia: estan equivocados. Es ELLA quien ordena comerlos casi con cada comida del dia. Yuk!

En fin, lo interesante y morboso del asunto, es que este Nuevo programa se enfoca hacia tres NOVIAS con sobrepeso, (o mas bien obesas). Chicas que en 8 semanas estaran caminando hacia el altar, y de pronto se dan cuenta que los encajes y los vestidos blancos no combinan bien con sus fisicos rebozantes. El nombre: "Three fat brides and a thin dress" hace referencia al premio que aquella que baje mas de peso y medidas llevara, the so-called "dress of her dreams", in a "smaller" size.
Muchos programas han salido en los ultimos dos años que se enfocan en las novias.
Me toco ser una bride-to-be justo en la epoca en que programas como “Buff bride” (donde ponen a dos chicas a dieta y a hacer ejercicio antes de sus bodas) y “Novias neuroticas” (donde las novias se vuelven controladoras obsesivas y casi hacen al novio pensar: why, oh why, did I ever propose to this woman?).
En fin, que un programa mas…y yo que ya no soy mas una novia…pero me divierte igual.

Resulta que mas del 50% de las novias britanicas tienen sobrepeso o son obesas clinicamente. Lo que me recordo lo que una amiga mencionaba el otro dia, sobre como la silueta del mexicano promedio se ha “inflado” a partir de la firma del tratado de Libre comercio con Norteamerica, y la democratizacion del American way of Life: productos pre-cocinados, congelados y listos para el microondas, sodas de 4000litros (bueno 4) y botes de palomitas de maiz aptos para alimentar a toda la fila, vendidos como porciones individuales.

De manera global, en el mundo de occidente, las cinturas de las novias se han expandido en promedio 6 pulgadas en los ultimos 50 años. Son casi 16 centimetros extra de circunferencia!
Basta ver los figurines de los años cincuenta para creer en esta estadistica.

Bueno, sin ir mas lejos, aun recuerdo cuando mi madre saco el baul de los recuerdos, donde habia ropa de mi abuela y de mi madre, y ni mi hermana (que es mas delgada que yo) podia entrar en los pantalones acampanados de mi mama. Que si nos dio envidia? Bueno, ella no tenia carro ni microondas...y probablemente mi abuela ni a lavadora mecanica llegaba, asi que estamos a mano!

Banging... Drilling...and all things noisy.

Despite being in the middle of the Carnival celebrations, today I was finally able to enjoy my morning sleep.
The noisiness of a place is never apparent when you visit it to assess its potential as your home.
When I first arrived in Rio, back in November, I was living in a place I found horrible, dark, scary, full of wooden people and worse of all: on top of a popular restaurant and a rowdy bar!
My mornings started sometime after 7am, after being woken up by the sweet sounds of the cook at the restaurant chopping carrots for the day's dishes. They invariably finished with me going to sleep with earplugs on, trying to ignore the disgusting laughter of the drunken people downstairs.

Then I moved here. Yes, it is in the main street in the neighbourhood, hence there is traffic noise; but we are in a 24th floor after all...
Last year, we also lived in this same building for two months, and it was never a problem. It is true that we were facing the lake that time, so the traffic noise seemed somehow less.
The problem that time was that they were building right in front of my eyes the newest and chic-est shopping centres of Rio...banging and drilling...every day!
Now, the shopping centre is in full swing, offering me all its tempting goods -that usually I can't buy on my meagre grant- and PhD girl, who now has a flat in that side of the building can enjoy the placid and noiseless view of the lake and the shopping centre.

As for me - the ironies of life- there is a construction site right in front of my window!

Everyday, Sunday's excepted, the drilling, banging and screeching starts at 7am.

When I was in Vienna last year, I rented a big apartment with high ceilings and very well light, airy and cosy...it was in a slightly dodgy neighbourhood, but it was close to the parks and the river and it was cheap -I needed to save lots of money, for a certain wedding I was organising-.
After a few months of bliss, we were brutally awoke by the whole building shaking, as a result of some amazingly loud sound wave coming from the building in front, which had the misfortune to being demolished. The noise was huge...but it was compulsive watching. We witness how they carefully ripped the metal bits off, they removed bricks, knock down walls...

In the course of ten days, there was no building any more...
Luckily this time we left before the construction work started...

But maybe it was my fate to suffer with it, and one cannot escape their karma and here I am: watching the progress of the building in front.

Name that tune?

Me doy por vencida!

El apellido de mi padre es compuesto (double barrelled=formado por dos apellidos).
Si consideramos que los usos y costumbres de Mexico dictan que los individuos lleven el apellido paterno de sus dos progenitores, yo tengo la desgracia de tener tres apellidos tras de mi (por-suerte-unico!) nombre de pila.

Ya en Mexico era dificil. Cuando era pequenia, ponia especial cuidado en hacer notar a los profesores (al pasar lista por ejemplo) que las dos primeras palabras formaban en realidad una entidad unica e indivisible (apellido paterno) con la cual todo infante comienza a identificarse.
Si tu apellido es Fernandez, no te pareceria muy apropiado que te llamasen Fernan, o si?
En fin...ademas de aumentar algunos segundos extra en mis examenes al tener que poner tantos nombres, no causaba mayor problema. Mi pobre hermana esta peor.
Al nacer, por ser la primera de la familia, mi padre se sintio obligado a ponerle el nombre de su madre...plan con el cual, aparentemente, mi madre no estaba al tanto y mucho menos de acuerdo, asi que sin otra opcion que dejara a todos contentos, tuvieron que concatenar dos nombres para la primogenita.

Con lo que ellos no contaban, es que en el Registro Civil, hace ya muchos anios, se encontraba un juez con mucha iniciativa, que decidio que si mi padre tenia derecho a transmitirle a la recien nacida "dos apellidos" (en realidad solo uno: el paterno) , mi madre deberia tener el mismo derecho.
Asi que ambos apellidos de mi mama pasaron a figurar en el acta, con lo cual la nueva ciudadana mexicana termino teniendo seis palabras en su reverendo nombre.

Imaginense eso! De por vida!

Para mi, el suplicio solo empezo cuando llegue a Inglaterra.

Tanto en el banco como en la escuela (o donde sea), siempre me andan cambiando el nombre.
Se me ocurrio para aclarar la confusion, ponerle un guion al apellido de mi padre, (simbolizando que forman una unidad). Es decir, si denotamos mi nombre con letras (a las cuales llamaremos variables) tenemos:
K X-Y Z, i.e. mi papa tiene el apellido X-Y y mi mama va por la vida con el nombre de Z.

Y para simplificar, cuando no fuera necesario iba a omitir el apellido de mi madre.

Aun asi, casi siempre me llamaban por el segundo apellido del compuesto de mi papa, o sea ni
el de mi mama, ni el de mi papa, sino la mitad. Y ni siquiera la mitad del apellido a la que me habia habituado en la primeria, sino la de enmedio! (O sea yo era Miss K Y).

Aqui en Brasil, paso totalmente lo contrario. Resulta que la usanza es que el apellido de tu mama sigue inmediatamente despues de tu nombre, asi que ellos botaron el apellido de mi papa para afuera y se quedaron con el de mi mama, pensando que ese era el de mi papa...lo curioso es que el apellido de mi mama es bastante comun entre los portugueses-brasileiros, mientras que el de mi papa es mas espanhol...tal vez por eso no lo apreciaron.
Por esto en la Uni, mi oficina aparece como Dr. K Z.
Asi que aqui, me volvi hija natural de mi mama. Si mi padre supiera...

Y ya para colmo, cuando llego mi tarjeta de credito/debito del banco, pues ahi, me dejaron el primer apellido de mi papa mas el de mi mama, y me quitaron justo el que les gustaba en UK...
asi por lo menos nadie se siente menospreciado a todos les toca...Para el Banco do Brasil yo soy
K X Z.

Por eso Dr. O me insistia que me cambiara el apellido por el suyo -al casarnos, cosa que no he hecho.
Siento que seria un fraude...presentarme como Mrs. So-and-So, y ellos pensando que sere inglesa, (aunque con un acento medio extranio) y luego les sale este portento de mujer latina!
Como que no va. Pero no se cuantas mas combinaciones podre soportar.

New beginings

Ya esta! Finalmente pague la anualidad del Gym, es extranio firmar 12 cheques postdatados, que solo seran cobrados uno por mes...Fue util esperar la recuperacion del dedo, mi mano derecha necesito todo su poder firmativo.
Ahora solo falta comprarme los leotardos de rigor...El lunes pasado, cuando asisti a la clase de Box en el gym, me di cuenta que habia empacado solo dos pares de pantalones para hacer ejercicio (comunmente conocidos en Mexico como pants). Si a eso le sumamos la ausencia de lavadora en mi casa, pues se obtiene una equacion muy dificil de solucionar y con un resultado bastante fetido.

Cuando estuve buscando departamento donde vivir aqui en Rio, en el mes de Noviembre, me di cuenta que los departamentos con lavadora aumentaban la renta como en 1000 reales (aprox. 5000 pesos MXN)! Asi que me imagine que rentaria este lugar donde ahora estoy. Aunque un poco caro (razonable si se considera que cuenta con todos los servicios integrados: mucama diario que lava hasta los trastes , aspira, tiende camas, etc, electricista, plomero y experto en gas y calefactores de planta y el edificio tiene piscina y sauna!). era el que mas requisitos cumplio, en la larga lista dada por Dr. O. Tiene internet banda ancha, y una hermosa vista hacia el mar y la montania. Lo unico que le hace falta es lavadora.

Ahora bien, se estaran preguntando por que no compro una? La respuesta yace en la historia.
Cuando estuve en Viena, tambien tuve que buscar departamento ...era una competencia: contra el tiempo y contra los demas individuos interesados en el susodicho lugar.
Visite varios, algunos me gustaron e intente hacer ofertas. Muchos fueron rentados antes de que yo tomara la decision. La primera oferta que hice fue rechazada, pues el tipo que lo gano ofrecio mas dinero de garantia (garantia? ella me dijo que no necesitaba ningun deposito!). El segundo lugar del cual desisti, era un departamento lindo, cercano al centro, en la zona decaida pero charm-osa de Viena, mas resulto ser que la decicion no era enteramente mia.
La chica que lo rentaba, hija del propietario, necesitaba entrevistar a todos y tomar una decision al final...la casa no iba a estar propiamente desocupada, sino solo por un periodo de 6 meses, que era ideal para mi, pero me parecio que era casi como si me estuviera haciendo un favor.
Por cierto que ahi vi la lavadora mas pequenia que jamas haya visto.

Decidi que no me podia arriesgar a que la chica no me escogiera, y acepte tomar un departamento que quedaba bastante lejos del centro, aunque muy bein conectado por el tren ultra-rapido. Estaba en una zona de inmigrantes (en su mayoria eslavos) y llena de borrachines, pero el lugar tenia su encanto...grande, techos altos, luminoso, con parquet en el piso. Solo le faltaba una lavadora.
Asi que pense: "voy a comprar una de seguna mano."
Y me meti a ebay...en unos cuantos dias encontre una lavadora en el area de Viena que estaba en 2 euros...asi que aposte, y conforme se acercaba el final de la subasta, el precio iba subiendo, poco a poco. Para ganarla tuve que apostar la fabulosa cantidad de 24 euros con 70 centavos...
La lavadora era MIA!

Con emocion llame a la chica que me iba a rentar la casa, pues habia ofrecido la ayuda de su novio para transportar la lavadora...
Cual ha sido mi sorpresa cuando vi la mentada lavadora!
Pareca una reliquia...aun asi, la seniora juro y perjuro que servia, pero como yo no hablaba aleman y ella alegaba no hablar ninguna otra lengua, las explicaciones necesarias para su funcionamiento fueron dispensadas.

Despues de cargar la maldita maquina un piso, por las escaleras, ayudados de un "diablito", y casi rompernos la columna y las manos...la conecte.
Espere a que la chica y su soon-to-be ex-novio se fueran y la eche a andar, con unos trapitos sin mucha importancia.
Era insoportable, parecia que estabamos matando puercos. Un ruido tremendo...y eso no era lo peor. Nunca supe como hacerle para que vaciara el agua!
Asi que tuve que vaciarla a mano...por la salida de emergencia (un agujerito minusculo en la parte de abajo de la lavadora).
Despues de dos infelices horas arrodillada junto a la maquina, jure nunca mas usarla.

Y es por eso que decidi no meterme en mas problemas con lavadoras en paises en donde mal entiendo el idioma...aqui en el edificio tienen una seniora que viene y colecta tu cesto de ropa sucia y por una modica cantidad te la regresa dos dias despues limpia y doblada.
Debo confesar que nunca disfrute eso de exprimir, colgar, secar, descolgar, doblar, PLANCHAR!

Asi que con GUSTO estoy pagando por mi lavanderia semanal.

Y es por eso que manana mismo ire a comprarme mas leotrados, bikers y/o su equivalente para por lo menos "dar el gatazo" en el gimnasio.

Ah, por cierto la proxima vez que vaya al Gym, me haran mi examen medico y de condicion fisica.
Me pidieron ir de BIKINI!!!

Yo sabia que los atuendos diminutos abundaban en el gym, pero no que eran obligatorios!

En realidad hay una razon: un doctor estara listo con sus pinzas para pellizcarme las carnes por aqui y por alla y darme las malas noticias sobre mi grasa corporal!

Probablemente despues de tomarme medidas, me hara devolver todos esos leotardos ajustados para proteger la salud de todos.